Este buitre voraz de ceño torvo
que me devora las entrañas fiero
y es mi único constante compañero
labra mis penas con su pico corvo.
El día en que le toque el postrer sorbo
apurar de mi negra sangre, quiero
que me dejéis con él solo y señero
un momento, sin nadie como estorbo.
Pues quiero, triunfo haciendo mi agonía
mientras él mi último despojo traga,
sorprender en sus ojos la sombría
mirada al ver la suerte que le amaga
sin esta presa en que satisfacía
el hambre atroz que nunca se le apaga.
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Miguel de Unamuno nació en España, específicamente en la ciudad de Bilbao (1864-1931).
Fue poeta, novelista y ensayista. A quiénes de nosotros no nos hicieron alguna vez leer en la escuela las novelas Niebla, Abel Sánchez o Nada menos que todo un hombre??
Poseía un gran dominio de la pluma, frente al género que fuera. En lo personal, destaco su talento poético y más aún, sus sonetos, como aquel que transcribo arriba de estas líneas.
A veces se nos olvida que existieron enormes poetas. Poetas de verdad. Sí, hubo poetas de verdad y los sigue habiendo. Las actuales generaciones miran de soslayo a los clásicos y a los más recientes, intentando producir poesía carente de contenido, de imágenes, de impactos y terminan por adherirse a la denominada antipoesía (que sigue siendo poesía). Para nadie es un misterio que en Chile, Nicanor Parra remeció el ambiente literario con este nuevo concepto y vaya que lo hizo, con calidad, ingenio e indiscutible talento. No obstante, como suele suceder con los próceres, generó epígonos que han terminado por convertir el término en un mero escudo panfletario a enrostrar a aquellos que no le ven órganos a sus creaciones. Claro, un poema o antipoema, debe tener órganos: corazón, riñones, cerebro, hasta intestinos y jugos gástricos. Así sucedió con los clásicos y así sucedió con muchos poetas que vinieron después (y algunos de los cuales todavía están entre nosotros).
No quiero exponer una diatriba contra los poetas que se sientan aludidos con el párrafo anterior, pero creo necesario reforzar y recordar a fuerza de poesía químicamente pura y potente, que tal género no es un juego para balbuceantes que con un par de líneas inconexas, se dicen poetas.
Invito a degustar el fino soneto de Unamuno, su rima consonante perfecta llena de melodía, sus endecasílabos bellos y las imágenes que se pueden apreciar entre líneas. ESTO ES POESÍA...
9 comentarios:
El verdugo es el opuesto complementario al sacrificio que hace el poeta y aún sufriendo, sigue consciente, haciendo de él, artífice de su trágico destino.
Oscuras Reverencias.
Es indudable que don Miguelito gozaba de una mente predilecta, lúcida, si se prefiere, pero las corrientes se han ampliado de una manera que es difícil decir con exactitud qué es poesía. Sin embargo, coincido con tu buen gusto por el "español", y más que todo, por su obra narrativa...
Gracias por el comentario en mi blog (www.lookmyview.blogspot.com)
yo también pensé en que sería aburrido estar tanto tiempo sola, de echo cuando suponia q eran ya como las 12 de la tarde, ya me "sentía" un poco sola, o aburrida xD.
gracias por el comentario!
pd: ¿cómo llegaste a mi blog?
Gracias por compartir este soneto fuerte, bello y que me reveló una mente poderosa y clara y no sé por qué, pensé en Prometeo.
Gab
un soneto perfecto
... tardé años en poder apreciar a Unamuno en su justa medida
en clase de literatura de aquellos años las obras a estudiar eran siempre enemigas a batir :)
un abrazo
No cacho mucho de los poetas de ahora, la verdad. Pero sí creo que la poesía habla de la sociedad en que estamos. Y eso trato de hacer: entender en que vamos.
De Unamuno no cacho mucho, la verdad. Voy a releerlo, de todas maneras.
Saludos y gracias por pasar.
Hola Rodrigo, maravilloso poema y muy buena tu reflexión. Te dejo un poema muy hermoso, también de Unamuno:
LA MAR CIÑE A LA NOCHE SU REGAZO
La mar ciñe a la noche en su regazo
y la noche a la mar; la luna, ausente;
se besan en los ojos y en la frente;
los besos dejan misterioso trazo.
Derrítense después en un abrazo,
tiritan las estrellas con ardiente
pasión de mero amor, y el alma siente
que noche y mar se enredan en su lazo.
Y se baña en la oscura lejanía
de su germen eterno, de su origen,
cuando con ella Dios amanecía,
y aunque los necios sabios leyes fijen,
ve la piedad del alma la anarquía
y que leyes no son las que nos rigen.
Horas serenas del ocaso breve,
cuando la mar se abraza con el cielo
y se despierta el inmortal anhelo
que al fundirse la lumbre, lumbre bebe.
Copos perdidos de encendida nieve,
las estrellas se posan en el suelo
de la noche celeste, y su consuelo
nos dan piadosas con su brillo leve.
Como en concha sutil perla perdida,
lágrima de las olas gemebundas,
entre el cielo y la mar sobrecogida
el alma cuaja luces moribundas
y recoge en el lecho de su vida
el poso de sus penas más profundas
Un beso
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Bello poema... sobre describe lo que pienso.. "Pues quiero, triunfo haciendo mi agonía mientras él mi último despojo traga, sorprender en sus ojos la sombría ".
Muchas gracias por compartir parte de la literatura espanola con nosotros.
Bss cuídate mucho
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